Helena, desenganya't. Pau Riba

I avui continuem amb el disc Diòptria de Pau Riba, amb la cançó Helena, desenganya't

Una tendra balada, això sí, amb una mala bava que impressiona.



HELENA, DESENGANYA'T

Helena: ara ja ets gran,
ja ets una noia,
se t'ha encès el cos,
els pits t'han crescut
i ara alces la cara;
t'hem de dir que els Déus
foren sempre els pares.

HELENA, DESENGÁÑATE

Helena: ahora ya eres mayor,
ya eres una muchacha,
se te ha encendido el cuerpo,
los pechos te han crecido
y ahora levantas tu cara;
te tenemos que contar que los Dioses
siempre fueron los padres.

Saviano. Un post de Saramago

A través del bloc la carretera de l'amic Angel Guirao, a qui done les gràcies, entre en contacte amb el bloc de Saramago que alterna posts en espanyol i en portuguès, amb la seua nítida i sempre exemplar escriptura.

Avui, en portuguès, llegesc un article, Saviano, periodista amenaçat per la camorra, per haver escrit el llibre Gomorra, best seller del que també se n'ha fet una pel·lícula, article que vull transcriure i traduir tant al meu idioma, com a l'espanyol, encara que, si bé us hi fixeu, no calia, donada la gran proximitat d'aquests tres idiomes.

SAVIANO

Há muitos anos, em Nápoles, passando por uma daquelas ruas onde tudo pode acontecer, a curiosidade foi-me despertada por um café com todo o ar de ter aberto as suas portas havia poucos dias. As madeiras eram claras, os cromados brilhantes, o chão limpo, enfim, uma festa não só para os olhos, também para o olfacto e para o paladar, como veio demonstrá-lo o excelente café que me serviram. Perguntou-me o empregado donde era eu, respondi-lhe que de Portugal, e ele, com a naturalidade de quem oferece uma informação útil, disse: “Isto é da camorra”. Apanhado de surpresa, limitei-me a deixar sair da boca um “Ah, sim?” que não me comprometia em nada, mas que me serviu para tentar iludir a súbita inquietação que me roçou a boca do estômago. Tinha na frente alguém que podia ser visto como um simples contratado sem especiais responsabilidades na actividade criminosa dos patrões, mas que a lógica aconselhava a olhar com prudência e desconfiar de uma cordialidade fora de lugar, uma vez que eu não passava de um cliente de passagem que não conseguia compreender como uma revelação aparentemente incriminatória havia sido prestada com o mais amável dos sorrisos. Paguei, saí e, já na rua, estuguei o passo como se um bando de sicários armados até aos dentes se preparasse para me perseguir. Depois de virar três ou quatro esquinas, comecei a tranquilizar-me. O empregado do café podia ser um facínora, mas razão para querer-me mal, não a tinha. Estava claro que se contentara com dizer-me aquilo que eu, como habitante deste planeta, devia ter obrigação de saber, que Nápoles, toda ela, estava nas mãos da camorra, que a beleza da baía era um disfarce ilusório e a tarantela uma marcha fúnebre.

Os anos passaram, mas o episódio nunca se me apagou da memória. E agora regressa como algo vivido ontem, aquelas madeiras claras, o brilho dos cromados, o sorriso cúmplice do empregado, que empregado não seria, mas gerente, homem de confiança da camorra, camorrista ele próprio. Penso em Roberto Saviano, ameaçado de morte por ter escrito um livro de denúncia de uma organização criminosa capaz de sequestrar uma cidade inteira e quem lá vive, penso em Roberto Saviano que tem a cabeça não a prémio, mas a prazo, e pergunto-me se algum dia acordaremos do pesadelo que a vida é para tantos, perseguidos por dizerem a verdade, toda a verdade e nada mais que a verdade. Sinto-me humilde, quase insignificante, perante a dignidade e a coragem do escritor e jornalista Roberto Saviano, mestre de vida.

SAVIANO

Fa molts anys, a Nàpols, passejant per un d’aquells carrers on tot pot succeir, se’m va despertar la curiositat per un cafè amb tot l’aire d’haver obert les portes feia pocs dies. La fusta era clara, els cromats brillaven, el sòl estava net, en fi, una festa no només per als ulls, també per a l’olfacte i per al paladar, com ho va demostrar l’excelent cafè que em serviren. El cambrer em preguntà d’on era jo, li vaig respondre que de Portugal, i ell, amb la naturalitat de qui ofereix una información útil, digué: “Açò és de la camorra”. Corprès per la sorpresa, em vaig limitar a deixar surtir de la boca un “¿Ah, sí?” que no em comprometia a res, però que em va servir per intentar eludir la sobtada inquietud que em va fregar la boca de l’estòmac. Tenía davant meu algú que podia ser considerat com un simple contractat sense especials responsabilitats en la activitat criminal dels seus patrons, però que la lògica aconsellava de guaitar amb prudència tot desconfiant d’una cordialitat fora de lloc, tota vegada que jo no deixava de ser un client de pas sense acertar a comprendre com una revelación aparentment incriminatòria havia estat facilitada amb el més amable dels somriures. Vaig pagar, vaig eixir i, ja al carrer, vaig apretar el pas com si una banda de sicaris armats fins les dents s’aviés a perseguir-me. Un cop girades tres o quatre cantonades, vaig començar a tranquilitzar-me. El cambrer del cafè podia ésser un facinerós, però de raons per voler-me mal, no en tenia. Estava clar que s’havia acontentat a dir-me allò que jo, com a habitant d’aquest planeta, estava en l’obligació de saber, que Nàpols, tota ella, estava en mans de la camorra, que la bellesa de la Badia era una disfressa il·lusòria i la tarantel·la una marxa fúnebre.

Els anys van passar, però l’episodi mai no se me’n va anar de la memòria. I ara torna com a cosa viscuda ahir, aquelles fustes clares, la brillantor dels cromats, el somriure còmplice del cambrer, que potser no era cambrer, sinó gerent, home de confianza de la camorra, camorrista ell mateix. Pense en Roberto Saviano, amenaçat de mort per haver escrit un llibre de denúncia d’una organització criminal capaç de seqüestrar una ciutat sencera i els que allí viuen, pense en Robert Saviano que té el cap no en el premi, sinó en el termini i em pregunte si algun dia ens en recordarem del malson que és la vida per a tanta gent, perseguits per dir la veritat, tota la veritat i res més que la veritat. Em sent humil, gairebé insignificant, davant la dignitat i el coratge de l'escriptor i periodista Roberto Saviano, mestre de vida.

SAVIANO

Hace muchos años, en Nápoles, paseando por una de aquellas calles donde todo puede suceder, me despertó la curiosidad un café con todo el aspecto de haber abierto sus puertas hacía pocos días. Las maderas eran claras, los cromados brillantes, el suelo limpio, en fin, una fiesta no sólo para los ojos, también para el olfato y para el paladar, como vino a demostrármelo el excelente café que me sirvieron. Me preguntó el empleado de dónde era yo, le respondí que de Portugal, y él, con la naturalidad de quien ofrece una información útil, dijo: “Esto es de la camorra”. Atrapado por la sorpresa, me limité a dejar salir de la boca un “¿Ah, sí?” que a nada me comprometía, pero que me sirvió para intentar evitar la súbita inquietud que me rozó la boca del estómago. Tenía enfrente a alguien que podía ser visto como un simple contratado sin especiales responsabilidades en la actividad criminal de sus patrones, pero que la lógica aconsejaba observar con prudencia y desconfiar de una cordialidad fuera de lugar, toda vez que uno no pasaba de ser un cliente de paso que no conseguía comprender cómo una revelación aparentemente incriminatorias había sido facilitada con la más amable de las sonrisas. Pagué, salí y, ya en la calle, apreté el paso como si una banda de sicarios armados hasta los dientes se preparase para perseguirme. Tras girar tres o cuatro esquinas, comencé a tranquilizarme. El empleado del café podía ser un facineroso, pero razón para quererme mal, no tenía. Estaba claro que se contentó con decirme aquello que yo, como habitante de este planeta, tenía la obligación de conocer, que Nápoles, toda ella, estaba en manos de la camorra, que la belleza de la bahía era un disfraz ilusorio y la tarantela una marcha fúnebre.

Pasaron los años, pero el episodio nunca se me apagó en la memoria. Y ahora regresa como algo vivido ayer, aquellas maderas claras, el brillo de los cromados, la sonrisa cómplice del empleado, que no sería empleado, sino gerente, hombre de confianza de la camorra, camorrista él mismo. Pienso en Roberto Saviano, amenazado de muerte por haber escrito un libro de denuncia de una organización criminal capaz de secuestrar toda una ciudad y a los que en ella viven, pienso en Roberto Saviano que tiene en la cabeza no el premio, sino el plazo, y me pregunto si algún día nos acordaremos de la pesadilla que es la vida para tantos, perseguidos por decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad. Me siento humilde, casi insignificante, frente a la dignidad y al coraje del escritor y periodista Roberto Saviano, maestro de vida.

Crònica de Ramon Muntaner (LXXXVI)

I del Magrib a València. Hi ha que continuar preparant el duel amb Carles d'Anjou.

Encara que els intervinents seran 100 en preselecciona 150, per si de cas (com fem ara en les seleccions d'equips esportius). Lloc de concentració: Jaca.

LXXXVI

Y así el señor rey permaneció aquel día en Alcoll y refrescó a la gente; y de noche se puso en mar, y con la brisa tuvo buen tiempo. E hizo la ruta de Cabrera (460); y cuando llegó a Cabrera cargó agua. Y después hizo la ruta de Ivissa; y luego, de Ivissa, fue al puerto de Cullera, y allí desembarcó; y el gozo y la alegría se extendió por Cullera. Y de Cullera mandaron correos a madona la reina y a todos los infantes, que estaban en Saragossa; y por todas partes, en cuanto se conocían las noticias, hacían procesiones y luminarias, y alababan a Dios, que lo había retornado sano y alegre.

Y en cuanto llegó a Cullera, se acercó a Algesira (461), donde permaneció dos días; y después se vino a la ciudad de Valencia. Y no me preguntéis sobre la fiesta que allí se celebró; que de todas cuantas fiestas os haya contado que en Valencia hubiesen por cualquier motivo, no hubo ninguna que se le asemejara.

¿Qué os diré? Aunque hiciese fiesta, el señor pensaba en sus asuntos, especialmente en el de la batalla, que en ningún momento del día ni de la noche abandonaba. Y de inmediato ordenó que se enviasen cartas a los que él había dispuesto que con él entrasen en la batalla; que él los tenía por escrito, que durante la travesía los había pensado y escrito. Y dio aquella lista a sus escribanos para que hiciesen cartas a todos de su parte, que, a día cierto, estuviesen preparados en Jaca (462), tal como debían entrar en el campo. Y tal como él lo mandó, así se hizo; y los correos fueron a todas partes. Y había elegido, por cien que necesitaba, ciento cincuenta, para que si alguien enfermaba, en cualquier momento pudiera elegir los cien, y con los cien ir a Bordeu. Y así, cada cual se preparó tal como debía entrar en el campo, que nadie conocía que se habían escrito más de cien cartas, sino el señor rey y dos escribanos, que en secreto, escribieron las cartas con sus propias manos, a los que el señor rey mandó, bajo pena de su persona, que lo mantuvieran en secreto, y que nadie supiera que había más de cien. Y esto hizo el señor rey con gran sabiduría, que si fuese conocido que había escrito más cartas, cada uno dudaría si era él el que el señor rey quería que entrase en el campo, y de esta forma no se prepararía tan bien ni con tanto coraje como lo hiciera si estaba seguro que era uno de los cien.

NOTAS

460. Isla de las Baleares.

461. Alzira. Ribera Alta. Valencia.

462. Ciudad de Huesca en los Pirineos.

Crònica de Ramon Muntaner (LXXXV)

Pere d'Aragó torna cap a Barcelona, però abans visita el nord d'Àfrica, on, fa només uns mesos, havia intentat la conquista de El Collo.

LXXXV

Cuando el señor rey de Aragó zarpó de Tràpena con las cuatro galeras y un leño armado, envió a En Ramón Marquet y a En Berenguer Maiol que tomasen el rumbo de la Galeta (457), ya que él quería costear la Barbaría, y quería ir a la villa de Alcoll, para ver si estaba poblada, ni qué hacían o decían; y tal como él lo ordenó, así lo hicieron. Y cuando llegaron a la Galeta, el señor rey, con buena compañía, fue a cazar carneros, que allí son salvajes; y él era uno de los mejores cazadores del mundo, de cualquier fiera que en el mundo hubiese, que siempre que podía iba a cazar al monte. Y capturaron tantos carneros que todas las galeras se refrescaron ( y es muy buena carne y la más grasa); Y tantos mató, que durante cinco años se notó.

Y cuando hubieron refrescado durante un día en Galeta, costearon la Barbaría y arribaron ante la villa de Alcoll. Y entonces toda la gente de Alcoll, que había retornado, e incluso unos mil hombres que habían permanecido de vigilancia, salieron a la costa con sus armas; y las galeras se metieron en rueda, con las señeras izadas. Y el señor rey, en persona, subió en el leño, y dijo:

- Acerquémonos a tierra, y llevad los escudos delante, que con ellos quiero hablar.

- Ah, señor! - dijeron En Ramon Marquet y En Berenguer Maiol -, ¿qué queréis hacer? Enviadnos a uno de nosotros, o a un caballero, que igualmente os traerá las nuevas que vos deseáis oír.

Dijo el señor rey:

- No nos sabría igual, si nos no lo oímos directamente.

Y entonces el rey batió los remos. Y cuando estuvieron a un tiro de ballesta, envió a un grumete que conocía bien el sarracenesco, a tierra, a que les dijese que amarrasen el leño, que quería hablar con ellos; que no lo atacasen y el leño haría lo mismo con ellos.

- Y si te preguntan de quien son las galeras, les dices que del rey de Aragó, que llevan un mensaje a Catalunya. Y si te preguntan más cosas, les dices que "aquel caballero que navega en el leño, os contará lo que queráis preguntar sobre los mensajes".

Y así el marinero desembarcó y les dijo lo que el señor rey le había ordenado. E inmediatamente los moros comenzaron a amarrar el leño; y había un moro que sabía hablar catalán, el cual entró a nado con el marinero que llevaba la cuerda. Y cuando hubieron amarrado el leño se acercó a la costa, y cuatro caballeros de los sarracenos, entraron en el mar a caballo hasta la popa del leño, y subieron al leño. Y enseguida el señor rey los hizo sentar ante él, y les hizo dar comida y les pidió nuevas. Y les dijo:

- Cuando el rey de Aragó se hubo marchado, ¿qué hicieron los moros y qué dijeron?

Y ellos respondieron:

- Cuando el rey de Aragó hubo partido, ya habían transcurrido dos días y todavía nadie se atrevía a acercarse a la villa, sino que imaginaban, al ver las velas, que era otra flota que venía en ayuda del rey de Aragó.

- Ahora decidme - dijo el señor rey -: ¿el día de la batalla sufristeis muchas pérdidas?

- Bien cierto estáis, que más de cuarenta mil guerreros encontramos a faltar.

Dijo el rey:

- Cómo puede ser esto? Que nos, que estabamos con el señor rey, no pensábamos que hubiéramos muerto a más de diez mil

- Seguro - dijeron ellos- que fueron más de cuarenta mil. Y es que la prisa por huir era tan grande que se ahogaban los unos a los otros; y si por ventura el rey hubiera pasado aquella montaña, todos hubieran sido vencidos y muertos, que no hubiera escapado ni uno.

Y dijo el rey:

- Y cómo hubiera pasado él la montaña? Porque vosotros habíais dispuesto caballería para que atacase la villa y el campamento, si el rey pasaba la montaña.

- Seguramente - dijeron ellos- nada de esto hubiera ocurrido, que éramos gentes muy discutidoras y nunca entre nosotros hubiera podido haber concordia; que todos creíamos el caso ganado y todos querían estar en la batalla. Por lo que os decimos que si por ventura, y para nuestro desastre, él hubiera pasado la montaña, todos hubieran muerto y toda la tierra hubiera sido conquistada; que de aquí en adelante no hubiera encontrado oposición, y hubiera conquistado Bona (458), y Constanina, y Giger (459), y Bugia, y luego tomado gran parte de las otras villas de la costa.

Entonces el señor rey alzó los ojos al cielo, y dijo:

- Ay Dios, Padre y señor! Plázcaos no perdonar este pecado a quien el mal merece; y concededme venganza en breve! Ahora decidme - dijo el señor rey -: ¿estas gentes, quieren muy mal al rey de Aragón?

Y ellos respondieron:

-¿Mal? ¡Dios no lo quiera! Le deseamos más bien que a señor que haya en el mundo, sea cristiano o moro. Y en buena fe os prometemos que por su bondad, si hasta ahora aquí hubiera permanecido, cincuenta mil personas entre hombres y mujeres y niños, se hubieran bautizado y aceptado su vasallaje. Y valientemente os declaramos, sobre nuestra fe y el rey Mirabosetrí, que todos, mercaderes y marineros y cualquier otra persona que sea del señor rey de Aragón, puede venir salvo y seguro a Alcoll y por toda la tierra del rey Bossetrí. Y esto os decimos por aquella fe que Dios nos ha inculcado; y nos podéis creer, que todos cuantos aquí estamos, somos jefes y señores de esta gente y de este lugar, y de Giger y somos parientes cercanos del rey Bossetrí, y de Bugia.

Y el señor rey les dijo:

- Cómo, con lo honrados hombres que sois, confiáis de esta forma en mí?

Y ellos respondieron que nunca jamás temerían que gentes del rey de Aragón les hiciesen engaño ni traición, que nunca esto ocurrió, ni ocurrirá.

- Y estad seguro que en ninguna otra gente confiaremos sino en vosotros; que Dios ha concedido una virtud al rey de Aragón y a sus gentes; que tienen fe y verdad tanto para sus amigos como para sus enemigos. Y ahora pues, ya que os hemos respondido a todo lo que nos habéis preguntado, os rogamos que nos digáis donde está el rey de Aragón, y qué hizo, cuando partió de aquí, y que ha hecho.

Y el señor rey les narró todo lo que le había ocurrido desde que partió de Alcoll. Y ellos se asombraron y dijeron que verdaderamente era el mejor caballero y con más coraje, y si vivía lo suficiente, sometería a todo el mundo.

Y así, se alegraron mucho de lo que habían oído; y se despidieron del señor rey, y le rogaron que las galeras no zarpasen hasta que les hubieran enviado refresco; que por honor del señor rey allá donde estuviera, darían refresco a estas galeras y a todos cuantos de los suyos por allí pasasen. Y el señor rey les dio muchas gracias, y les dio joyas en las galeras donde los subió; y después los hizo desembarcar. Y no pasó mucho rato que le enviaron con barcas diez bueyes y veinte corderos, y todo el pan que habían horneado en tierra, y miel, y manteca, y mucho pescado. Vino no tenían, así que el señor rey les dio dos toneles, uno de vino blanco y otro de tinto, que apreciaron más que si les hubiera dado sendos caballos.

NOTAS

457. La Goulette. Puerto de Túnez, en el golfo del mismo nombre.

458. Hipona

459. Jijel

Dimecres, relats d'altri. L'ull esquerre de Tomàs d'Atura (I)

Avui, continuant amb la sèrie de relats de Jesús Moncada, una història d'amor, i gelosies a l'ambient de les mines de carbó de Mequinensa.

L'ULL ESQUERRE DE TOMÀS D'ATURA (I)

-Aviat eixirà el sol. He d'anar a la feina.

Elvira va obrir els ulls quan va sentir la veu. El mateix que una ombra viva, l'home se n'hi anava dels pits que tremolaven, del ventre, de les cuixes, abandonant-li a la pell estremiments que es pansien i una olor de sabó fort.

-A la mina?

-És clar.

Pel balcó obert a la nit -esgarrapada pels grills i nyagolada de gossos- entrava al dormitori la llum, bruta i deixatada, del fanal del carreró i pinzellava de lluentors pàl·lides els llençols arrugats, la negra calaixera de noguer, les parets a la calç, el cos de l'home.

-Alexandre...

-Què vols?

-El veuràs?

-Segur.

-No deixis que et miri als ulls.

-No diguis rucades. Què vols? ¿Que ajoqui el cap o que em giri d'esquena quan el trobi? ¿ O és que porto escrit als ulls: “Tomàs, aquesta nit, mentre tu treballaves, he dormit amb la teva dona?”

-Ell ho endevina tot. Et mira, et mira... -va contestar la dona amb les paraules trencades per les arrels de l'angoixa que li assecaven la gola-. Et mira... És com si et clavés agulles i t'arribés als ossos...

-Au, no diguis més bogeries.

-I si algú t'ha vist quan entraves? Has mirat bé pel carrer?

-Qui vols que hi hagués en aquelles hores! Tothom era gitat.

-Potser un veí... La Carmeta, que es passa el temps guaitant pel finestró com una bruixa.

-No anomenis les bruixes! Això porta desgràcia. No saps que et poden fer un encantament? No els cal més que obrir el llibre, llegir les oracions, per fer venir el dimoni, i les carns se't comencen a consumir o se't mor el fill gran, et deixen roba a la porta... Diuen que, de vegades, et queda el ventre mort i no pots anar mai més amb una dona...

-I si li ho diuen?

-Se'n guardaran com de caure al riu. Li tenen tots massa por.

-No sé com, però ho sabrà. Ens matarà, Alexandre...!

Es va fer un gran silenci, tacat de nyagols llunyans.

Van passar els minuts, lents. El darrer gos va callar. Res no es movia. Va ser llavors quan Alexandre va sentir-lo per primera vegada.

-Escoltes...?

Ara va arribar més fort i féu vibrar l'espill de la calaixera. Alexandre es va quedar immòbil; una gelor de mort li cremava l'esquena. Hauria conegut aquell soroll entre mil i tanmateix no podia creure que fos veritat. El renill es va sentir per tercera vegada.

-Elvira...

-Què?

-És el Negre.

-Impossible...

Del carrer va pujar soroll d'unglots contra l'empedrat. La dona, tremolant, s'agafà al coll de l'home. Tres cops a la porta. Tot seguit un trotar cada vegada més fluix.

-Era l'ànima del Negre que ens ha vingut a avisar...

I la mina va tornar al cervell d'Alexandre, amb la llum d'aquella tarda de feia més de deu anys...

(continuarà)

* * * * * * * * * *

EL OJO IZQUIERDO DE TOMÀS D'ATURA (I)

-Está a punto de salir el sol. He de ir al trabajo.

Elvira abrió los ojos al oir la voz. Como si fuera una sombra viva, el hombre se alejaba de los pechos que temblaban, del vientre, de los muslos, abandonándole en la piel estremecimientos que se mustiaban y un olor fuerte de jabón.

-¿A la mina?

-Claro

Por el balcón abierto a la noche –arañada por los grillos y ladrada por los perros- entraba la luz al dormitorio, sucia y como dejada, de la farola del callejón y pintaba de pálidos brillos, la negra cajonera de nogal, las paredes blancas de cal, el cuerpo del hombre.

-Alexandre...

-¿Qué quieres?

-¿Lo verás?

-Seguro

-No dejes que te mire a los ojos.

-No digas tonterías. ¿Qué quieres? ¿Que agache la cabeza o que me vuelva de espaldas cuando lo encuentre? ¿O acaso llevo escrito en los ojos: “Tomás, esta noche, mientras tú trabajabas, me he acostado con tu mujer?”

-Él lo adivina todo. Te mira, te mira... –contestó la mujer con las palabras entrecortadas por las raices de la angustia que le secaban la garganta-. Te mira... Es como si te clavara agujas y te llegara a los huesos...

-Vamos, no digas más locuras.

-¿Y si alguien te ha visto cuando entrabas? ¿Has mirado bien en la calle?

-¡Quién quieres que hubiera a aquellas horas! Todo el mundo estaba en la cama.

-Quizá un vecino... La Carmeta, que se pasa el tiempo escudriñando por el ventanuco como una bruja.

-¡No mientes a las brujas! Que trae desgracia. ¿No sabes que pueden hacerte un encantamiento? No necesitan más que abrir el libro, leer las oraciones, para hacer venir al demonio, y la carne se te empieza a consumir, o se te muere el hijo mayor, te dejan ropa a la puerta... Dicen que, a veces, se te queda el vientre muerto y no puedes ya ir nunca más con una mujer...

-¿Y si se lo cuentan?

-Ya se guardarán como de caer al río. Le tienen demasiado miedo todos.

-No sé cómo, pero lo sabrá. ¡Nos matará, Alexandre...!

Se hizo un gran silencio, manchado de aullidos lejanos.

Pasaron, lentos, los minutos. El último perro calló. Nada se movía. Fue entonces cuando Alexandre lo escuchó por primera vez.

-¿Oyes?

Ahora llegó más fuerte e hizo vibrar el espejo de la cajonera. Alexandre se quedó inmóvil; una gelidez mortal le quemaba la espalda. Habría reconocido aquel ruido entre mil y sin embargo no podía creer que fuera real. El relincho se oyó por tercera vez.

-Elvira...

-¿Qué?

-Es el Negre.

-Imposible...

De la calle subió un ruido de pezuñas contra el adoquinado. La mujer, temblando se abrazó al cuello del hombre. Tres golpes a la puerta. Enseguida un trotar cada vez más débil.

-Era el alma del Negre que ha venido a avisarnos...

Y la mina regresó a la cabeza de Alexandre, con la luz de aquella tarde de hacía más de diez años...

(continuará)

Zimbabwe. Dos articles paral·lels

Llegia ahir a la revista El Temps de fa dues setmanes, un article de Joan Francesc Mira, d'aquells que per a certa gent d'esquerres poden semblar políticament incorrectes, i em trobe avui amb l'editorial de Le Monde, incidint sobre el mateix tema.

Aquests són els dos articles, amb les respectives traduccions a l'espanyol, ja que la coincidència de lectura (no de redacció) m'ha semblat significativa, i el tema interessant.

UN HOSPITAL A HARARE

Joan Francesc Mira

Per començar, em li­mitaré a la crònica o descripció, tal com l'he llegida a la BBC News. Les sales de l'hospital més important de la capital de Zimbabwe recorden les aules de les escoles rurals pobres i desertes, o el supermercats buits del país. Tauletes i cadires són apilades en un racó, mentre cartells d'educació sanitària pengen precàriament a les parets amb la pintura pelada. Els llits pediàtrics, sense llençols ni matalassos, semblen carrets de supermercat abandonats i solitaris. La visió peno­sa de l'Hospital Central d'Harare, que abans era un centre de referència sempre actiu, resumeix l'estat lamentable de l'economia. Els malalts perden tota esperança de trobar un tractament des del moment que entren a la recepció sense vida de l'hospital. Anys arrere, el pàrquing de l'hospital hauria estat ple de cotxes. Dins de les seccions, infermeres atentes i metges haurien caminat pels corredors, mentre pacients ben alimentats passejarien a l'exterior buscant el sol o fent exercici. Però ara, l'entrada de l'hospital és deserta, a penes si hi ha cap metge o infermera a la vista. La major part de les sales són buides, amb els matalassos amuntegats en piles. El cant dels ocells de l'exterior domina el plor ocasi­onal de nens malalts davant d'una injecció. Aquests nens són els únics pacients que reben tractament -per als seus llavis tallats- gràcies a un equip de metges del grup Opera­ció Esperança, amb base als Estats Units. L'Hospital Central d'Harare és oficialment tancat, i l'altre hospital important de la ciutat gairebé no funciona. Les autoritats van demanar als familiars que vingueren a endur-se els seus malalts. Ja no els podien atendre, enfonsats per la falta de recursos. Rarament tanca un hospital de referència, si no és en temps de guerra. "L'abandonament del sector de salut pel govern és un genoci­di", afirma Malvern Nyamutora, vice-president de l'Associació de Metges Joves. "Per a mi, res no ho expressa millor: és un genocidi, tan simple com això." Ja no hi ha pacients a les sales, només llits buits. A l'altre hospital, Parirenyatwa, ja no es fan operacions quirúrgiques. Els dos quiròfans han tancat. "Envien la gent a clíniques privades i, si no tens diners, et mors;" diu el doctor. Hi ha hagut un brot de còlera a la ciutat, i els malalts, a falta d'al­tres llocs, vénen a l'hospital a morir-se, quan un tractament fàcil amb fluids i antibiòtics els podria salvar. Però ja no funcio­na ni l'aigua corrent.

Una infermera mostra el seu full de paga: 12.542 dòlars de Zimbabwe, l'equivalent de menys de 10 cèntims d'euro, menys del que costa un refresc: "Amb aquests diners, el go­vern espera que vinguem a treballar, ens paguem el transport i alimentem la nostra família." I les farmàcies són buides, les ambulàncies parades per falta de peces de recanvi, i ni tan sols es pot fer la petita cirurgia d'emergència si els parents no compren pel seu compte material de sutura. Podria con­tinuar traduint el text, però no val la pena. Ara una reflexió. La tragèdia de Zimbabwe no és la mateixa de la major part d'Àfrica. Aquest era un país on, quan arribà a la indepen­dència, l'economia era sòlida, l'educació molt estesa, les carreteres suficients, l'agricultura tan pròspera que exporta­ven aliments a tota l'Àfrica austral, els hospitals ben atesos. Això no ho he llegit: ho vaig veure amb els meus ulls. Però la ideologia destructiva ho va desmantellar tot, a poc a poc primer, ràpidament després. Calia fer fora els colonialistes, els europeus explotadors, els blancs odiats, el capitalisme, etcètera. Calia fundar una societat nova, socialista, africana i més etcètera. I valga'm Déu si ho han fet: desallotjant els europeus, repartint càrrecs, terres i empreses als africans (a condició de ser del partit de Mugabe), arrasant l'agricultura, la indústria, el comerç, la moneda, l'educació, la sanitat, les infrastructures i tot allò que es posara davant. Ja ha desapa­regut el colonialisme, el poder econòmic dels zimbabwesos d'origen europeu, la presència dels blancs. I també ha desa­paregut tota la resta: moneda, escoles, hospitals, agricultura i menjar. Els metges locals en diuen genocidi, però d'això a Europa no se'n parla, ningú no signa protestes ni convoca manifestacions. Quan una ideologia destrueix un país i provoca una tragèdia massiva, no diem res si la ideologia era antieuropea i simpàtica. Perquè la culpa, ja se sap, la tenim sempre nosaltres.

El Temps 1275

UN HOSPITAL EN HARARE

Joan Francesc Mira

Para empezar, me limitaré a la crónica o descripción, tal como la he leído en la BBC News. Las salas del hospital más importante de la capital de Zimbabwe recuerdan las aulas de las escuelas rurales pobres y desiertas, o los supermercados vacíos del país. Mesitas y sillas apiladas en un rincón, mientras carteles de educación sanitaria cuelgan precariamente de paredes con la pintura desconchada. Las camas pediátricas, sin sábanas ni colchones, parecen carritos de supermercado abandonados y solitarios. El aspecto lastimoso del Hospital Central de Harare, que antes era un centro de referencia siempre activo, resume el lamentable estado de la economía. Los enfermos pierden toda esperanza de encontrar un tratamiento desde el momento en que entran en la recepción sin vida del hospital. Años atrás, el parking del hospital hubiera estado lleno de coches. En el interior de las secciones, enfermeras atentas y médicos hubieran caminado por los pasillos, mientras pacientes bien alimentados pasearían por su exterior buscando el sol o haciendo ejercicio. Pero ahora, la entrada del hospital se encuentra desierta, a penas si hay ningún médico o enfermera a la vista. La mayor parte de las salas están vacías, con los colchones amontonados en pilas. El canto de los pájaros del exterior domina el llanto ocasional de niños enfermos frente a una inyección. Estos niños son los únicos pacientes que reciben tratamiento –para sus labios cortados- gracias a un equipo de médicos del grupo Operación Esperanza, con base en los Estados Unidos. El Hospital Central de Harare está cerrado oficialmente, y el otro hospital importante de la ciudad casi no funciona. Las autoridades pidieron a los familiares que vinieran a llevarse a sus enfermos. Ya no los podían atender, hundidos en la falta de recursos. Raramente cierra un hospital de referencia, de no ser en tiempo de guerra. “El abandono del sector de salud por parte del gobierno es un genocidio”, afirma Malvern Nyamutora, vicepresidente de la Asociación de Médicos Jóvenes. “Para mí, nada lo expresa mejor: es un genocidio, tan simple como eso.” Ya no quedan pacientes en las salas, únicamente camas vacías. En el otro hospital, Parirenyatwa, ya no se efectúan operaciones quirúrgicas. Los dos quirófanos han cerrado. “Envían a la gente a clínicas privadas y, si no tienes dinero, te mueres;” dice el doctor. Ha habido un brote de cólera en la ciudad, y los enfermos, a falta de otros lugares, vienen a morir al hospital, cuando un tratamiento fácil con fluidos y antibióticos los podría salvar. Pero ya no funciona ni el agua corriente.

Una enfermera enseña su nómina: 12.542 dólares de Zimbabwe, el equivalente a menos de 10 céntimos de euro, menos de lo que cuesta un refresco: “Con este dinero, el gobierno espera que vengamos a trabajar, nos paguemos el transporte y alimentemos a nuestra familia.” Y las farmacias están vacías, las ambulancias paradas por falta de piezas de recambio, y ni siquiera es posible la pequeña cirugía de emergencia si los parientes no compran por su cuenta material de sutura. Podría continuar trauciendo el texto, pero no vale la pena. Ahora una reflexión. La tragedia de Zimbabwe no es la misma de la mayor parte de África. Este era un país donde, cuando llegó la independencia, la economía era sólida, la educación muy extendida, las carreteras suficientes, la agricultura tan próspera que exportaban alimentos a toda el África austral, los hospitales bien atendidos. Esto no lo he leído: lo vi con mis propios ojos. Pero la ideología destructiva lo desmanteló todo, lentamente al principio, rápidamente después. Era preciso echar a los colonialistas, a los europeos explotadores, a los odiados blancos, al capitalismo, etcétera. Había que fundar una sociedad nueva, socialista, africana y más etcétera. Y vaya si lo han hecho: desalojando a los europeos, repartiendo cargos, tierras y empresas a los africanos (a condición de ser del partido de Mugabe), arrasando la agricultura, la industria, el comercio, la moneda, la educación, la sanidad, las infraestructuras y todo lo que se pusiera por delante. Ya ha desaparecido el colonialismo, el poder económico de los zimbabweses de origen europeo, la presencia de los blancos. Y también ha desaparecido todo el resto: moneda, escuelas, hospitales, agricultura y comida. Los médicos locales le llaman genocidio, pero de eso en Europa no se habla, nadie firma protestas ni convoca manifestaciones. Cuando una ideología destruye un país y provoca una tragedia masiva, no decimos nada si la ideología era antieuropea y simpática. Porque la culpa, ya se sabe, siempre la tenemos nosotros.

El Temps 1275

SUICIDE DU ZIMBABWE

Lorsque le temps aura passé, peut-être le souvenir des épreuves subies par les Zimbabwéens sera-t-il à l'origine d'une honte sans bornes pour le reste de la planète, qui aura contemplé, à distance, ce pays d'Afrique australe être entraîné vers l'abîme par son président, Robert Mugabe. Au Zimbabwe, il n'y a plus de crise, mais une descente aux enfers, et, comme toute descente aux enfers, elle sera sans fond si rien ne change. Alors qu'une épidémie de choléra touche neuf provinces du pays sur dix, l'eau vient d'être coupée à Harare, ville moderne où les habitants qui le peuvent en sont réduits à creuser des puits dans leur jardin.

Le ministre de la santé a tranquillement recensé 11 071 cas de choléra depuis août, et compté que l'épidémie, qui touche déjà deux pays voisins, a tué 425 personnes. En fait de mesure d'urgence, les taxes sur les tombes seront levées. Un enterrement coûte 30 dollars à Harare. C'est plus qu'un mois de salaire d'enseignant.

Alors que le régime ne tient qu'avec l'appui de l'appareil sécuritaire, des groupes de soldats se sont attaqués à des changeurs de rue à Harare, déclenchant l'intervention de la police antiémeute. Dans le même temps, le retrait en liquide dans les banques a été limité à 500 000 dollars zimbabwéens par jour, un peu moins de 50 centimes de dollar US. L'inflation atteint officiellement 231 millions pour cent.

Ce suicide national, orchestré par un président qui a signé avec l'opposition, le 15 septembre, un accord de partage du pouvoir mais s'obstine à conserver tous les ministères clés, montre les limites du sésame des " solutions africaines aux problèmes africains " vanté par des leaders du continent ou d'ailleurs.

Thabo Mbeki, l'ex-président sud-africain, a été, durant plusieurs années, le médiateur obligé des négociations au Zimbabwe. Malgré l'aversion que lui inspirait le " camarade Bob " - Robert Mugabe -, M. Mbeki considérait comme un crime de lèse-Afrique les critiques trop vives adressées au pouvoir d'un autocrate installé à la présidence depuis 1980.

Il est temps d'enterrer cette complaisance, avant qu'elle n'emporte dans la tombe encore plus de Zimbabwéens.

Le Monde. Editorial 04.12.2008

SUICIDIO DE ZIMBABWE

Cuando habrá pasado el tiempo, seguramente el recuerdo de las tribulaciones sufridas por los Zimbabweses dará lugar a una vergüenza sin límites para el resto del planeta, que habrá contemplado a distancia, como este país del África austral era despeñado hacia el abismo por su presidente Robert Mugabe. En Zimbabwe no hay crisis, sino una bajada a los infiernos, y, como toda bajada a los infiernos, ésta no tendrá fondo si nada cambia. Mientras que una epidemia de cólera afecta a nueve provincias de las diez del país, el agua acaba de ser cortada en Harare, ciudad moderna donde los habitantes que pueden han quedado reducidos a agujerear pozos en su jardín.

El ministro de sanidad ha censado tranquilamente 11.071 casos de cólera desde agosto, teniendo en cuenta que la epidemia que afecta ya a dos países vecinos, ha matado a 425 personas. En vez de medidas de urgencia, los impuestos sobre las tumbas sufrirán un incremento. Un entierro cuesta 30 dólares en Harere. Esto es superior a un mes de salario de un docente.

Mientras que el régimen no goza más que del apoyo del aparato represivo, grupos de soldados atacan a los cambistas callejeros en Harare, desencadenando la intervención de la policía antidisturbios. Al mismo tiempo la retirada de efectivo en los bancos ha sido limitada a 500.000 dólares zimbabweses por día, algo menos de 50 céntimos de dólar USA. La inflación alcanza oficialmente el 231.000.000%

Este suicidio nacional, orquestado por un presidente que ha firmado con la oposición, el 15 de septiembre, un acuerdo de reparto de poder pero que se obstina en mantener todos los ministerios clave, muestra los límites de la consigna de “soluciones africanas a los problemas africanos” pregonada por líderes del propio y de otros continentes.

Thabo Mbeki, el expresidentes sudafricano, ha sido, durante muchos años, el mediador obligado de las negociaciones en Zimbabwe. A pesar de la aversión que le inspiraba el “camarada Bob” –Robert Mugabe-, M. Mbeki consideraba como un crimen de lesa-Africanidad las críticas demasiado fuertes al poder de un autócrata instalado en la presidencia desde 1980.

Ha llegado el tiempo de enterrar esta condescendencia, antes de que se lleve a la tumba más zimbabweses todavía.

Le Monde. Editorial 04.12.2008

Una sentència del Tribunal Suprem que torna a deixar les coses clares

La Justícia, a través aquesta vegada del Tribunal Suprem, ha tornat a ratificar, un cop més, allò que qualsevol persona sensata i no encegada per uns prejudicis polítics que no res tenen a veure amb la lingüística sap: El català i el valencià no són altre que dues variants mínimes del mateix idioma, que en cercles lingüístics és conegut amb el nom inequívoc de català, malgrat que reben noms propis depenent de la comunitat, i de les afinitats polítiques de les persones que l'anomenen.

I aquesta sentència prové de les successives apel·lacions que ha fet el govern de la Generalitat de baix o blavero-valencianera, sobre els successius judicis perduts, en raó d'haver considerat fa sis anys en una convocatòria de professors, que el títol que alguns dels opositor presentaven de llicenciats en filologia catalana, no era equivalent a tots els efectes, al de llicenciats en filologia valenciana.

Ara diuen que recorreran al Tribunal Constitucional.

Com en el cas de l'Education for the citizenship, com en el de l'oposició al trasvassament d'aigua del Xúquer des de l'assut de la Marquesa a Cullera en comptes de fer-ho des de dalt de Cofrent, com en la defensa aferrissada d'imputats per corrupció, ara Fabra, abans Cartagena, com en tants altres casos, casos a cabassos diuen al meu poble, el menyspreu a la ciència, a la cultura, a la raó, s'imposen en aquesta gentola habituada al "sostenella y no enmendalla".

Quan podrem desfer-nos-en d'aquesta púrria?

Aquest és l'article llegit al Levante:

El Supremo admite la titulación de Filología Catalana para acreditar el valenciano

La Generalitat rechazó la titulación en las oposiciones docentes convocadas hace seis años.

Una segunda sentencia del Tribunal Supremo admite la validez de la titulación de Filología Catalana para acreditar el conocimiento del valenciano en las oposiciones a docentes convocadas por la Generalitat hace seis años. La anterior sentencia ya se pronunció sobre el fondo en 2006, como recuerda ahora la sala de lo contencioso, cuando convalidó las titulaciones de las Juntas Calificadoras de Cataluña, Valencia y Baleares. Ya son 15 las sentencias del TSJCV en el mismo sentido, más un pronunciamiento del Tribunal Constitucional, además de las dos del Supremo.

Así, la sección séptima del Alto Tribunal desestima un recurso interpuesto por la Generalitat contra una sentencia del Tribunal Superior de Justicia de la Comunitat Valenciana (TSJCV), que daba la razón al Sindicat de Treballadors de l'Ensenyament del País Valencià (STEP-Iv).

Este sindicato recurrió las órdenes de la Conselleria de Educación por las que se convocaban procesos selectivos para el ingreso a los cuerpos docentes no universitarios y que no contemplaban la Filología Catalana como titulación válida para la acreditación de conocimientos de valenciano.

De este modo el fallo, que ha contado con un voto particular en contra, reconoce la validez del título de Filología Catalana para quedar exento de las pruebas de valenciano a las que deben someterse los aspirantes que no poseen la formación exigida.

"Contrario a derecho"

El TSJCV rechazó entonces anular los actos administrativos, pero declaró contrario a derecho "cualquier interpretación de las bases que conduzca al resultado de considerar que los aspirantes en posesión de la titulación de Licenciatura en Filología Catalana, u otros homologados a la misma, están obligados a someterse a la prueba obligatoria y eliminatoria de valenciano".

Ahora, el Tribunal Supremo ha considerado que esta sentencia "no incurre en incongruencia, ya que la Sala no se aparta en su sentencia de lo que fue el tema controvertido", como advierte el magistrado que ha emitido un voto particular en contra y que, paradójicamente, es valenciano.

"Dicho de otro modo, lo que la Sala de Valencia viene a decidir es que las convocatorias impugnadas son únicamente nulas en cuanto a la exclusión que establecen sobre la equivalencia jurídica que ha de otorgarse a las titulaciones sobre valenciano y catalán", agrega la sentencia facilitada ayer por el TSJCV.

I llegit a El País

El Supremo tumba la exclusión de Filología Catalana

La Generalitat no puede seguir excluyendo la licenciatura en Filología Catalana como título que acredita el conocimiento del valenciano. Lo estableció hace unas semanas el Tribunal Supremo en una sentencia dada a conocer ayer por el STEPV. En ella desestima el recurso de casación interpuesto por el Consell, y confirma lo que el Tribunal Superior Justicia ha ordenado ya nada menos que 14 veces: los licenciados en Filología Catalana no tienen que pasar el examen de valenciano para presentarse a las convocatorias de docentes no universitarios. Y la Consejería de Educación debe incluir la carrera en la lista de títulos que conllevan la exención de la prueba.

El STEPV anunció que si en la próxima convocatoria, hacia el mes de abril, Educación vuelve a dejar fuera la titulación, estudiará acudir a la vía penal con una querella "contra el consejero [Alejandro Font de Mora] por prevaricación". El Consell también reaccionó al enésimo varapalo judicial: anunció que presentará un recurso ante el Tribunal Constitucional "una vez estudiada a fondo la sentencia". Queda por saber si, una vez presentado, se admite a trámite.

Vulnera derechos

La relación de títulos que eximen de la prueba, y que la Consejería de Educación incluye en cada convocatoria, es bastante larga. La integran 14 documentos, entre ellos algunos bastante básicos: "El certificado académico de haber superado el ciclo elemental de valenciano expedido la Escuela Oficial de Idiomas", y "la acreditación de haber cursado y aprobado valenciano en todos los cursos de Bachillerato". Filología Catalana, la única carrera sobre la lengua propia que existe en el sistema universitario valenciano, en cambio, no aparece. Sí que figura la vetusta denominación Filologia Valenciana.

La Generalitat afirmó en un comunicado que su recurso al Constitucional se basará en la "defensa de nuestras señas de identidad, el Estatuto de Autonomía, y nuestra personalidad histórica como pueblo, ya que, con esta sentencia, se pueden vulnerar los derechos fundamentales de los valencianos como colectividad".

En 20 días, el Supremo ha dado dos reveses al Consell. En el anterior fallo respaldó que los estatutos de la Universitat de València recojan el término catalán para referirse al valenciano.

I roda la roda...